Oi, garotão…
Tu não lerás este bilhete…
Mas tenho a certeza plena de que tomarás conhecimento do que aqui te direi.
Chegaste e te foste embora…durou muito pouco a tua permanência entre nós.
Poderá alguém dizer, com precipitação, que viveste pouco…teria razão, em termos meramente humanos… E não teria razão no absoluto: posto que viveste e viverás toda a eternidade…
Um pouco da poesia de Pablo Neruda
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Tira-me o pão, se quiseres, tira-me o ar, mas não me tires o teu sorriso.
Não me tires a rosa, a lança que desfolhas, a água que de súbito brota da tua alegria, a repentina onda de prata que em ti nasce.
A minha luta é dura e regresso com os olhos cansados às vezes por ver que a terra não muda, mas ao entrar teu riso sobe ao céu a procurar-me e abre-me todas as portas da vida.
Meu amor, nos momentos mais escuros solta o teu riso e se de súbito vires que o meu sangue mancha as pedras da rua, ri, porque o teu riso será para as minhas mãos como uma espada.
Dias atrás batendo um papo com um amigo sexagenário, com quem gosto muito de conversar e há tempos não o via, dentre os diversos assuntos que falamos óbvio que as questões de relação humana também fariam parte, a certa hora falávamos sobre o autocontrole, então ele me contou um caso que gostaria de compartilhar com você.
Um rapaz, por qualquer motivo, às vezes até coisas sem importância estourava com as pessoas em especial com seus pais. O pai, cansado de conversar, não sabia mais o que fazer para acalmar o rapaz e fazê-lo enxergar o mal que fazia, para os outros e pra ele próprio. Um dia, esse pai chega no quarto do rapaz e entrega a ele um saco de pregos, o garoto pergunta: pra que isso pai? Então ele explicou, aquilo que parecia até uma brincadeira, dise o pai: Meu filho, cada vez que você perder a paciência, estourar com alguém que ama faça o seguinte, pregue um desses atrás da porta e se foi. Logo no primeiro dia, o rapaz pregou 40, porém, à medida que as semanas passavam ele ia controlando seu gênio, e pregava cada vez menos. Com o passar do tempo, o rapaz descobriu que era mais fácil se controlar do que pregar pregos na porta. Então, chegou ao estágio em que conseguia se controlar o dia todo.
Certo dia um amigo me contou uma histórinha sobre o poeta brasileiro Olavo Bilac, dizia esse amigo que certa feita, um conhecido de Olavo, um comerciante que tinha um sítio encontrou o poeta pela rua e fez um pedido: Sr. Bilac, estou precisando vender o meu sítio, que o senhor tão bem conhece. Será que poderia redigir o anúncio para o jornal? O poeta, pegou lápis e papel e escreveu:
“Vende-se encantadora propriedade, onde cantam os pássaros ao amanhecer no extenso arvoredo, cortado por cristalinas e merejantes águas de um lindo ribeirão. A casa, banhada pelo sol nascente, oferece a sombra tranqüila das tardes na varanda.”
Olhos fechados para os nossos tesouros.
Queria eu, escrever como Quintana
Não pra tocar o coração, mas chegar à sua alma balzaquiana
Mulher que ama, simplesmente ama
Na cobertura ou na cabana
Não é senhora nem mucama
E assim te escrever num aerograma
Um poema figurativo, figurado caligrama
Ai como eu queria, escrever como Quintana
A poesia nos obriga a escrever coisas sobre os sentimentos dos outros que às vezes a gente não quer, mas se não fizer ela cobra. É da nossa natureza. A gente nasceu pra botar no papel o que o mundo nos apresenta. Os corações humanos são nosso material de trabalho. Pode ser caso de amigo, a paixão do irmão, a traição da mulher do outro, a desforra do abandono, o ciúme da bem-amada, o amor ou desamor. Tudo é inspiração. Não se furte fazer nunca o que a Vida e a Arte lhe pedem porque é a Verdade. Mesmo magoando, momentaneamente, alguém, é, no mínimo, adiante um ensinamento pra essa pessoa. (trecho do livro Histórias das Minhas Canções de Paulo César Pinheiro atribuido a Ronaldo Boscoli pelo autor)
